MATER FECUNDA

                                                            MATER FECUNDA


                                     estou-te grato, clara chuva,
                                     por seres uma lágrima túrgida
                                     imersa num milhão de lágrimas
                                     (trans)lúcidas, irrepreensíveis

                                      avessa às levianas designações dos homens,
                                      fazes o que se te impõe fazer
                                      (cognominam-te de mau tempo,
                                      mas os outros, sim, os outros,
                                       que sabem  de ti?)

                                      tombas sobre nós, em nós,
                                      simples e desprendida
                                      frutificando o chão engenhosamente
                                      
                                      vede, homens urbanos,
                                      como ela
                                      faz rejubilar os cedros dos campos-santos
                                      e gerar flores inesperadas na invernia
                                  
                                      vede, vede,
                                      a sua determinação,
                                      ao negar-se aos vossos caprichos

                                      por ti sei da cor da vida
                                      da respiração dos sapos humildes
                                      por ti sei que o solo das nossas raízes
                                      jamais será um mar seco
                                      coalhado de destroços
                                      tão inúteis como esquecidos

                                     vem, vem, clara chuva
                                     e fecunda (-nos)

mater miraculosa

                                                            

                         mater miraculosa


                               Ganham peso, escurecem
                               as nuvens grávidas de assombro líquido.
                               Esta é a chuva incorrigivel,
                               refractária às regras voluveis dos homens.
                               Tombas na Terra, nas terras,
                                para cumprir a promessa ad hominem  
                                (eu bem ta escutei)
                                que jamais envelhecerás.
                                Cais líquida e lustral,
                                e nesse diálogo com os pássaros, 
                                sorriem-te as seivas vitais.
            ´
                                De ti, mater miraculosa,
                                não escarnecerei os régios decretos
                                nem as disposições conciliares dos deuses.
         
                                Vede como sou feliz à hora em que te recebo
                                e de ti (em ti) me embebo / embebedo

Caxinas 0 - Baviera 4 (ai meu Deus!)

               
                                                      
          Campeonato Mundial
        da Pinchona no Pé
      

           Caxinas 0 - Baviera 4

       Pois foi isso mesmo, quatro vezes a pinchona a entrar na baliza dos lusos, os nossos às aranhas, aos papéis, o madeirense Nuno`Álvares Pereira estupefacto,´ isto é Aljubarrota virada ao contrário, é o 25 de Abril em que o Salgueiro Maia regressa a penates, o Otelo dá à sola, a Grândola Vila Morena entra no index pidesco: "Se quereis música contentem-se com o fado e o Quim Barreiros"

      Mas quem nos derrotou no Brasil não foram onze alemães  chutadores da bola. Os algozes da nossa frustração chamam-se Beethoven e Shumann, Shiller e Gunther Grass, Karl Orf e dr Faust, as Valquírias e Erich Maria Remark, Bertold Brecht e Pina Bausch,essa Ângela que veio do leste (credo, como ela veste tão mal!) e o Deutsche Bank, a pontualidade e o rigor, o respeito pelo trabalho e o sentido de cidadania; até essa porra chamada "Mein Kampf".

       Por nós tínhamos muito pouco. Um dos nossos  maiores escritores, o cagãozito do Eça, dava nas orelhas da nação sem dó nem piedade; o Saramago casou com uma espanhola (uma parte da sua nomeação para Nobel deve-se a ela e à poderosa editora para quem trabalhava),pirou-se para as Galápagos da Europa, cansado de aturar uns governantes censórios da Idade da Pedra.

     Por nós tínhamos o fado, o de Lisboa e o da cidade chamada curiosamente "dos doutores"; o BPN e o(s) Duarte(s) Lima(s); o ai meu Deus!ai meu Deus!; a lamúria,;a senhora de Fátima;os ais, sempre os ais; a dificuldade em assumir qualquer culpa ou responsabilidade; essa coisa chamada "saudade" (que nós temos a mania de ser só nossa); ai que nos acode? ;o vinho que nos alimentou durante muitos anos; as sopas de cavalo cansado,o bagacinho pela manhã a matar o bicho; a patanisca remediada; olha o gajo como está rico, o filho da puta!; ai, Mouraria!; trabalho? trabalho é para o preto!; a baldice e o desenrascanço, pobretes mas alegretes, a mão pedinchona estendida ao Euro, à pimenta da Índia, ao ouro do Brasil; a admiração bacoca por tudo o que é estrangeiro; quem não chora não mama.
            Levámos quatro secos da Alemanha? Olha que admiração.